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我究竟何种麻木而不自明，不制止我泛滥的情绪，拿上笔，与自己心漫谈，我是我自己的相知。
总是出现剥离感，仿佛世界是不实的，自己也是假的，抽脱出来的灵魂能更好的感受这年岁。碾碎它。倒去想年老时，对现在的自我，何种批判与不舍:该抓住的所欲，是否能够；该爱的热烈，是否足够；又是否会遗忘？曾让你最感欢乐洋溢的世间温存。拖着虚无，便立足于幻的真，真的幻，是风吗？文人多写风，二月春风，夏风炽热，秋风瑟瑟，寒风逐雪。绪想杂乱，便无心在意遣词，只是手随心的派遣，也无个终的，词句也无个缘由。
雨又是仍旧下的，燥热成了湿气，涌进鼻里，少了花儿香，泥土的香却溢闻于外:我又想起来年年的春，都是这个光景，可是之前的我又是何处的？我是我吗？谁换了我的面目？又是谁活在我心里？麻木我!
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