山寺的晨钟惊起几只寒鸦，小沙弥明觉跪在青石阶前，额角沁着细汗。他的影子被初阳拉得很长，像截折断的枯枝横在布满青苔的石板上。
“师父，弟子又丢了玉佩。“明觉叩首时，袖口沾了昨夜落的桂花，那抹淡黄衬得他愈发局促。这是他第七次弄丢母亲临终前给的羊脂玉，温润的玉面上雕着半开莲花，此刻却不知躺在哪片落叶下。
老禅师正用竹帚清扫阶前霜，帚尖在石板上拖出细长的水痕。“去年此时，你丢过竹笛。“他的声音像秋潭般沉静，“前月是经卷，昨日是念珠。明觉，你丢的当真是物件？“
“可玉佩明明...“明觉急急抬头，瞥见师父将竹帚倒转，帚柄末端系着的红绳正悬在眼前晃动。那绳结原是系在经书上的，某日被山风卷走，此刻却缠着片枯叶归来。
“你且看这帚柄。“老禅师忽然松手，竹帚坠地时惊散满地光影，“若执着于寻帚，便只见竹节纹理。若放下执念...“他抬脚踏过竹帚，枯黄的帚须在晨光中扬起细尘，“帚仍是帚，不增不减。“
明觉望着师父踏过庭院，芒鞋在湿地上印出浅浅的莲纹。廊下的铜镜蒙着水雾，镜中映出他攥紧的拳头——掌纹里还留着彻夜翻找时沾的泥。昨夜他举着灯笼寻遍禅房，烛火将经橱的影子投在墙上，晃动的光影里，他分明看见玉佩在《金刚经》封面上闪烁，伸手却只摸到冰冷的檀木。
“师父常说万物不增不减...“明觉追到斋堂时，师父正在剥新采的莲子，青玉碗里盛着雪白的莲仁，“可若不去找寻，怎知不是真丢了？“
老禅师拈起一粒莲子，指尖稍一用力，莲心便落在碗中碧水里。“你七岁时可记得这碗？“青瓷碗沿有道细裂，浸着茶渍像条蜿蜒的河，“它从博古架摔落三次，每次你都哭着说碗碎了。“
明觉突然想起某个雨夜。瓷片在蒲团旁泛着冷光，他捧着残片求师父修补。老禅师却将残碗供在佛前，裂纹里插着支白梅。此刻碗中莲子随水波轻旋，那道裂痕倒映着晨光，竟像莲花茎脉般自然。
“昨日扫塔，见你对着井水发怔。“师父忽然将莲子抛向空中，明觉慌忙去接，却见莲子穿过指缝，落回碗中激起圈圈涟漪，“你说井底有玉光，可还记得捞到什么？“
明觉耳根发烫。那日正午，他确在古井倒影里瞥见玉佩的轮廓。可当他探身去捞，指尖触到的只有刺骨井水。更奇的是，当他浑身湿透地趴在井沿，水中玉佩反而愈发清晰，甚至能看见莲花雕纹映着波光流转。
“你可知《楞严经》里阿难寻心的典故？“老禅师突然用木勺敲响青瓷碗，嗡鸣声惊飞檐下的麻雀，“七处征心八还辩见，最后佛陀拈花示众——你猜迦叶尊者为何微笑？“
斋堂外的银杏开始落金叶，某片叶子飘过门槛时，明觉突然想起母亲病榻前的场景。那时玉佩悬在帐钩上摇晃，母亲枯瘦的手按着他掌心：“这玉要代娘亲看着你...“可此刻回忆起来，玉佩的轮廓竟比母亲的面容更清晰。
“弟子愚钝。“明觉跪坐时，发现芒鞋沾着片银杏叶，叶脉里凝着晨露，“若不去找寻，难道任其湮灭？“
老禅师从袖中取出块粗麻布。布上染着斑驳墨迹，细看竟是幅未完成的山水。“三年前你在此布上画过远山。“他将麻布铺在食案，墨色早已褪成灰褐，“后来你说画毁了，将布弃在柴房。“
明觉凑近细看，褪色的墨痕间不知何时生出了霉斑，灰绿菌丝沿着山脊蔓延，倒像春雾缭绕林间。某处虫蛀的小洞透进天光，恰似云破月来的留白。
“今晨扫尘，见此布铺在柴堆上。“师父指尖抚过霉斑，菌粉在光柱中浮沉，“你说它是残画还是新画？是毁了还是成了？
斋堂忽然灌进阵山风，麻布被掀起一角。明觉伸手去按，却触到粗粝的纤维里藏着沙粒——这布原是包过香灰的。他想起画这幅山水的那个雪夜，手冻得握不住笔，最后赌气将砚台砸在布上，浓墨溅出个狰狞的窟窿。可此刻再看，那墨渍竟像山崖旁斜出的苍松。
钟声又响，这次是午斋的信号。明觉正要起身，忽觉袖口微沉。低头看去，那枚羊脂玉佩不知何时挂在腕间，莲纹上沾着星点朱砂——正是他今晨跪拜时袖口蹭到的供香痕迹。
“师父！玉佩明明...“他慌忙解下玉佩，莲花中心的孔洞还穿着褪色的红绳。
老禅师却已走到门边，竹帚不知何时又回到他手中。“前日扫落叶，在药师殿供桌下拾得此物。“他扫帚一挥，檐角铜铃叮当，“供桌上摆着你母亲的牌位。“
明觉突然想起，最后一次见到玉佩正是在药师殿。那夜他跪在母亲灵前诵经，月光透过窗棂照在玉佩上，恍惚间竟觉得莲花在掌心绽放。待他惊觉时，玉佩已从松开的手指间滑落，滚入供桌下的阴影里。
“原是我自己...“他握紧玉佩，朱砂印在掌心洇开如血。斋堂外的银杏仍在落叶子，某片金叶飘过眼前时，他忽然看清叶脉间交织的纹路——那分明是母亲临终前抚过他眉心的掌纹。
老禅师扫地的沙沙声渐渐远了。明觉站在满地斑驳的光影里，玉佩在指间温润如初。供桌上的长明灯忽然爆出灯花，他望着跃动的火苗，终于明白那夜为何寻遍禅房不见玉——当他举灯照向黑暗时，自己的影子正覆在玉佩跌落的位置。
山风穿堂而过，带着远山的松涛。明觉将玉佩重新系回颈间，这次没打死结。铜镜上的水汽不知何时散了，镜中人影与庭院里的银杏重叠，金叶落在他肩头，像无数小小的莲花。